Pequenas Histórias Que Sangram - Abortados

Mesmo esse texto é um aborto. Ficou mais de um ano perdido aqui nos meus rascunhos...

Todos estes são personagens meus, órfãos de seus contos originais, que possívelmente jamais serão escritos... seres sem casa, que neste exato momento se encontram reunidos... Em uma verdejante e infindável planíce, a grama alta ondula com os suaves sopros do vento. A grama só não é alta onde estão os órfãos, pra não atrapalha-los, ok ? Todos eles estão sentados em mesas de madeira (imaginem que são mesas e cadeiras muito bonitas), espalhadas pelo lugar (não muito distante umas das outras, eles não querem se sentir sozinhos); na mesa, há cigarros, e uma jarra de cerveja gelada, e copos, claro.

Todos estão lá. Até mesmo o pessoal do circo de horrores do conto perdido.

Charlie, the birdman está fora de foco, por que eu nunca decidi se ele era realmente um homem-pássaro ou não... Mas sabia que se ele fosse, seria azul. Charlie bebe e ri de mim, por que eu nem mesmo gosto de U2... Charlie me odeia, e nem sabe se tem um bico ou não.

O homem sem pele, do circo dos horrores não está sentado nas cadeiras de madeira, ele está sentado na poltrona feita com a pele de sua amante, a obesa Helga. O homem sem pele não me odeia; ao menos lembro o nome da namorada dele... 

O velho que transformou seu chantageador em cinzas de cigarro, está acendendo um charuto atrás do outro... dessas vez sou eu que ele quer sublimar.

No horizonte, hordas de zumbis, homens de silicone, robô alienígenas, ratos e exércitos extraplanares se aglomeram... Estão distantes de mais para serem vistos com precisão, afinal, nunca se quer pensei muito no assunto. Excluindo os ratos humanos, todo o resto anda muito manjado nestes tempos.